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Ethan Braddock hörte das dumpfe Poltern, bevor er den schwankenden Leiterwagen sah. Er glitt aus dem Sattel, band den Rappen an eine knorrige Mesquite und zog die Winchester ’66 aus dem Scabbard. Ein zackiges Geräusch, als er die Patrone in die Kammer schob. Rook, der graue Wolfshund, setzte sich auf die Hinterläufe. Er hielt den Kopf leicht schief, Ohren vor, Augen fest an Ethan geheftet. In der Haltung des Tieres lag gespannte Aufmerksamkeit – ein kaum wahrnehmbares Zittern in der Muskulatur, eine Leine aus unsichtbarer Geduld, die jeden Moment reißen konnte.

Braddock hielt sich eng an der schartigen Wand des Arroyos, dorthin, wo der schmale Einschnitt in eine breite Rinne mündete, die der San Vicente Creek in den roten Lehm geschnitten hatte. Der Bach führte nur noch Fäden von Wasser, doch zwischen runden, vom Sand polierten Felsblöcken gluckste es. Sonnenlicht lag hart und weiß auf den Kanten und ließ die Luft flirren. Der Geruch von Staub, warmem Stein und trockenem Kreosot hing schwer.